Qui s'y frotte s'y piqque!

A Annie, « La nuée blanche » qui  m’entendant tempêter  contre les moustiques tigre m’a suggérée de leur consacrer un poème. ( Comme d’habitude, après la pub)

Qui s’y frotte, s’y pique !

Bon sang de bon sang, je me fais du mauvais sang !.

Je suis la cible privilégiée des moustiques.

On peut être dix à table, c’est toujours moi qu’on pique.

C’est rien quand ils sont peu, horrible quand ils sont cent !

Pourquoi suis-je le seul à subir leurs attaques

A m’agiter comme un fichu épileptique,

Alors que  s’adonnant aux plaisirs dionysiaques

Mes invités ont tous des mines euphoriques.

Pourquoi moi et pas eux, qu’ai-je fait au bon dieu !?

Rien ne les arrête. J’ai beau leur pulvériser

Les pires des poisons. Ils sont mithridatisés,

Et ces produits agressent mes poumons et mes yeux.

Ces salauds ont dû se transmettre mon ADN

Quand je suis invité, ils me trouvent et ils viennent.

Personne ne les voit  et l’on s’étonne alors

Que j’ai soudain des comportements de butor.

Ça me pique, ça  me gratte et ça me rend dingo

Je vocifère des jurons à la cantonade

Un narquois susurre : « il n’a pas bu que de l’eau »

Qui inspire à ses proches voisins d’autres galéjades.

Je les fusille des yeux et la moquerie s’arrête.

Néanmoins, je n’ai plus envie de faire la fête

Et m’esquive sur  la pointe de mes espadrilles

Suivi de près par ma harcelante escadrille.

Quand j’arrive à la hauteur de ma jardinière

Elle me quitte et se pose sous la végétation

Où grouille et prolifère une colonie larvaire

Destinée à commettre les futures agressions.

« A table les geckos » ! criai-je aux six lézards

Qui nichent et prospèrent sous les tuiles de ma toiture

Mais déjà trop gavés, ils roupillent ces flemmards

Qui n’ont pas à se soucier de leur nourriture.

Dois-je ne plus arroser, laisser mourir mes fleurs

Pour assécher les couvains de ces créatures

Qui, chaque jour, m’infligent  leurs urticantes piqures ?

Jamais ! tranche mon jardinet aux suaves senteurs.

VIVA !

JB