Je pleure et je ris

Je pleure et je ris

Loin de tout dogmatisme politique aberrant,

Je pleure pour la Palestine et pour le Liban

Je pleure pour un peuple qu’on chasse de sa terre

Comme une mauvaise herbe qui n’a rien à y faire.

Je pleure pour un pays dont la population

Adore sa patrie malgré quatre religions

Parfois antagoniques mais qu’une constitution

Rassemblait pour une vitale cohabitation.

Je pleure aussi pour ceux qui veulent tuer par vengeance.

Armés de lance-roquettes, ils tirent aveuglément

Sur des vieux, sur des mères, sur des petits enfants

En ciblant des quartiers aux heures d’affluence.

Ils peuvent être Juifs, Musulmans ou Chrétiens

Ils oublient la loi divine « Tu ne tueras pas »

Que, dès la mort de Moïse, Josué transgressa

En orchestrant un massacre de Cananéens.

Je pleure pour tous ces gens qui, se disant croyants,

Oublient de pratiquer amour ou tolérance.

Les voici qui sombrent dans les pires des outrances

Et, au nom de leur foi, agissent atrocement.

Je pleure parce que j’ai cru, lorsque j’étais enfant,

Que dieu répandrait sur notre terre le bonheur.

Et maintenant que j’approche de mon dénouement

Force m’est de constater que c’était une erreur.

Mais en revanche je ris et je suis fou de joie

D’avoir, en ces temps rudes, ma mie auprès de moi.

Imitant notre vieille chanson savoyarde,

« Tout doucement je la regar â â ârde

Et je lui dis : « Embrasse-moi ! Embrasse-moi ! »

Viva !

Comments

[Fabrice DELESTRE]

Cher Jean,

Votre poème m’a touché parce qu’il refuse les fidélités sélectives et les indignations à géométrie variable. Il dit une vérité simple, rare et précieuse : on peut pleurer plusieurs peuples sans trahir aucun d’entre eux, et l’on peut nommer la souffrance sans jamais renoncer à l’humanité.

J’ai été, pour ma part, très proche de la communauté libanaise. J’y ai connu des femmes et des hommes d’une dignité peu commune, d’une résilience presque surnaturelle, capables de relever la tête là où tant d’autres auraient cédé au désespoir. Oui, je pleure pour le Liban, pour ce peuple blessé, fracturé, éprouvé sans relâche, mais qui conserve, au milieu des ruines, une force intérieure admirable.

Je pleure aussi pour la Palestine et pour son peuple, chassé de sa terre, humilié dans sa chair, dans sa mémoire et dans son droit le plus élémentaire à exister debout. Il est des douleurs que l’on ne devrait jamais discuter, mais seulement reconnaître avec gravité, pudeur et justice.

Ce que votre texte me rappelle avec force, c’est qu’aucune foi, aucune idéologie, aucune raison d’État, aucune vengeance n’absout le meurtre des innocents. Lorsqu’un enfant tombe, c’est l’humanité entière qui recule. Lorsqu’une mère pleure, il n’y a plus ni camp, ni drapeau, ni frontière qui tienne : il n’y a plus qu’une conscience mise à l’épreuve.

Et pour ceux qui ont reçu en héritage une mémoire blessée, ce devoir est plus impérieux encore. Ma famille porte en elle cette part de nuit. Je sais ce que peut produire la déshumanisation lorsqu’elle s’installe dans les esprits avant de s’abattre sur les corps. C’est pourquoi je refuse de hiérarchiser les larmes, de trier les victimes, ou d’accorder à certains morts une dignité que l’on refuserait à d’autres.

Votre poème pleure, mais il ne capitule pas. Il rappelle aussi que, dans les temps les plus durs, l’amour demeure une forme de résistance. Peut-être même la plus haute.

Avec émotion et respect,

Fabrice DELESTRE
Petit-fils de Jacques DELESTRE, l’un des trois frères Bertolino,
mort à Auschwitz en 1941