Des larmes d'or

Ce poème que j'ai composé dans une autre vie, fin des années 70 quand mes enfants étaient encore adolescents, est celui auquel je faisais allusion dans mon poème d'hier "l'œil trompeur du poète". J'étais alors dans la force de l'âge. Je rentrais d'une première incursion en Afghanistan, ma vision était bonne, mon cerveau très actif et mon imagination débordante. Aujourd'hui, faire des vers n'est plus un plaisir créatif immédiat, c'est un combat aux issues incertaines. Bonne journée à toutes et à tous. Viva. JB

Des larmes d'or

Les tilleuls et les sycomores

Semblent verser des larmes d’or.

La vérité plus prosaïque

N’a rien de très poétique.

Aligné près de la Seine

Qui charrie du polystyrène

Les sycomores et les tilleuls

Tout simplement perdent leurs feuilles

Le vent qui souffle par à-coups,

Les éparpille un peu partout.

Et je ne fais aucun un effort

Pour décrire ce que je vois

Car elles sont comme une pluie d’or

Ces feuilles qui tombent sur moi.

Les sycomores et les tilleuls

N’ont maintenant plus de feuilles.

Les voici dépouillés, tout nus,

Alors que le froid est venu.

Les voici comme des squelettes

Révélant leurs branches fluettes

Et les moignons peu ragoûtants

Que l’homme a fait en les taillant.

On dirait de très vieux soldats

Qui ont sillonné la terre

Et ont vécu toutes les guerres

Avant de s’enraciner là.

On dirait les grognards de Cambronne

Qui, au retour de Waterloo

Se sont arrêtés en colonne

Pour s’accorder un bref repos.

On dirait des poilus de l’Argonne

Des fantassins tout harassés

Attendant que le clairon sonne

Pour reprendre le pas cadencé.

On dirait de vieux Spahis,

Des survivants de l’Indochine,

Des Aurès et de Kabylie

Qui se morfondent sous la bruine.

On dirait de vieux légionnaires

Mutilés par trop de combats

Contre Viets ou Fellaghas

Rêvant des gloires éphémères

On dirait une armée en retraite

Qui ne croit plus aux jours de gloire

Et qui n’attend plus de victoire ;

Qui est lasse de tant de défaites.

On dirait des spectres sévères,

Des fantômes de guerriers morts

Immobiles dans ce décor

Que l’hiver a rendu austère.

Et les feuilles amassées à leurs pieds

Sont par le vent balayées

Avec les pages d’un cahier

Pleins de devoirs d’écolier.

On croirait un envol de colombes

Que ces pages happées par les trombes

La couverture cartonnée,

D’où l’une après l’autre elles sortent,

Gît au milieu des feuilles mortes.

Et je ne suis pas étonné,

De lire le nom qu’elle porte :

Mireille ! La fille de nos voisins

Qui vont se désunir demain

Et partir dès le matin,

Pour ne plus jamais revenir.

Alors le vent s’acharne sur les pages

Qu’il disperse dans les parages

Comme on disperse un souvenir.

Les tilleuls et les sycomores

Ne ne versent plus des larmes d’or.

Et pourtant malgré mes efforts

A ne pas embellir ce que je vois,

Elles ressemblent à une pluie d’or

Ces feuilles qui tombent sur moi.

JB